Я пишу о том, что мне пишется.
Я люблю того, кто мне любится.
Даже, если трудно мне дышится,
Если даже потом забудется.
Я стою сам на сам
На семи ветрах:
Вся душа в сквозняках,
Сердце в кровии,
Ну а тело мое
Разъедают в прах
Мысли горькие вместе с злословием.
Говорят: - Не пиши! –
Говорят: - Не дыши! –
- Не люби ты его, окаянного! -
- Мысли всякие брось, вырви вон из души! -
Только вот не могу, буд – то пьяная.
Вновь стою сам не сам
На семи ветрах:
Раздувает костер
Синим пламенем
И сгорают в огне
Горечь, боль и страх.
И я точно знаю,
Как ранее:
- Я не брошу творить!
- Я не брошу любить!
Что тогда мне на долю достанется?
Сам на сам на крови?
Сквозняковая жизнь?
А от страха лишь пепел останется. –