Очинено перо, легла на стол бумага.
Пробившийся закат багрянцем на стене.
Заварен крепкий чай – живительная влага.
Мы с музою вдвоём.Вдвоём, наедине.
Давно глаза в глаза мы с нею не глядели,
Писались без неё последние стихи.
Пусть врёт молва про нас: «Устали, устарели»,
Что для молвы стихи? – Так, ворох чепухи.
Затеплилась свеча, спустился вечер ранний.
Как ветер за окном бушует, лиходей!
Я смело распахнул сундук воспоминаний,
Где прошлое моё и близких мне людей.
В набитом сундуке – различные сюжеты.
Там множество того, чтоб я хотел найти –
И свежие слова, и добрые советы,
И женщины, что шли со мною по пути.
И голоса друзей, что навсегда остались
Звучать в душе моей. Их много – целый хор.
И наши рюкзаки на трудном перевале,
Палаточный уют, пылающий костёр.
Здесь судьбы моих жён, здесь дети мои, внуки,
Здесь прошлые грехи. (Господь, меня прости!).
А вот и фолиант, простой на вид науки,
О том, что жизнь прожить – не поле перейти.
Захлопнулся сундук. Скорей, перо в чернила!
Заря прогнала ночь и дали высоки.
Пульсирует висок, невидимая сила
Влечёт меня в поэзии прекрасные силки…
И первая строка ложится на бумагу,
Как первая любовь, чиста и горяча.
Всего одна строка – я счастлив, как бродяга,
Что шубу получил, вдруг, с барского плеча!