Опять ли осень нам повинна в чудесах,
Где черт в ночи берёзы хороводит,
А слово, отогревшись на губах,
Приют скорей в чужих стихах находит?
Вот пустошь снежная невинного листа...
Зачем на ней мостить чужие роли?
Так и художник: девственность холста
Не там мазнул... и корчится от боли.