эта девочка мастерит витражи, режет пальцы. и никогда не просит остаться
позже шести.
у этой девочки нет своего дома и ей незнакомо чувство уюта желтого абажура окружности,
но что-то теплее светится изнутри бежевой кожуры ее кожи... мы чем-то с ней даже похожи.
она и нежна и жестока - шлет мне фотокарточки юного бога.
девочки-почти мальчика. гладкого тела выжившей дочери спарты, покрытого только солнцем и галькой.
брошены шорты и майка на песок, наушники слишком трудно запутаны и позабыты ноты,
но музыка волн - звукомания, перламутровый ракушечный блюз,
заполняет меня, вливаясь по лабиринтам сознания, затопляет мне шлюзы,
я захлебываюсь и отпускаю пальцы в свободный танец и снова так истово клянусь
в глупой верности не моим идеалам, всецело отдаюсь тактам,
а завтра проснусь - и ее не стало...
растаяла маревом в перерывах, в антрактах, между двумя актами
моих полу-снов, между дымными кольцами ее терпких, тонких...
и только
солнце смеется сквозь разноцветные витражи
отраженным светом
и я даже не знаю, была ли моя не-жизнь,
была ли я более счастлива, чем в этом
убийственно нежном
сне с ней.
P.S. только скажи, малыш, и я стану бумажной, - режь из меня коллажи, клей мои части на стекла, мастери витражи
