Девушка. Мольберт. Рисует маслом.
Я стою и наблюдаю за холстом.
И на нём вдруг возникает сказка,
А мы мимо каждый день идём.
Нужен чей-то взгляд со стороны,
Чтобы протолкнул тебя к прозренью,
Слово, ключ к всему стихотворенью,
Чтобы вновь цветные видеть сны.
Всё вокруг становится иным,
Хрупким, нежным, искренним, хрустальным,
А всё зло развеется, как дым,
И набросок будет гениальным.
Словно водопад или огонь,
Завораживала масляная кисть,
Ни квадрат, ни круг, ни красный конь,
На мольберте возникала жизнь.