Б
По кромке густо выщербленных грёз
скользит надежда, вкатываясь в осень.
Твердит рассудок : не нарезать роз
в твоём саду, как не сойти с откоса,
где чувства, в острый угол выжав галс,
баланс равняют, неопределённость
пытаясь тщетно выверить на глаз...
И это - Счастье. Вне любых резонов.