Без формы. Как кусочек пластилина,
зажатый меж ладонью и столом,
лежишь - уже не быстрая машина,
хотя и не совсем металлолом.
К тебе судьба добра была с рожденья,
любимица продюсеров и шлюх.
Ты мчалась над дорогой легкой тенью,
стройна как яхта, и вольна, как дух.
Хозяина ухоженная кожа
ласкала кожу нежную руля,
и под колеса, простыней на ложе,
асфальт стелила бережно земля.
Но нить судьбы оборвана жестоко.
И грянул гром, когда затормозил
тебя задев своим мохнатым боком
нахально пьяный запыленный ЗИЛ.
Таков финал: твой труп лежит, заброшен,
как слезы серебрятся обода.
Я глажу Жигуленка: "Мой хороший,
тебя, дружок, не брошу никогда!" …