Мне кажется,что я в плену у сна...
Движением привычным слог ввожу под кожу...
Бежит строка, но я почти мертва
И мне уже не перейти на прозу...
Во мне душа переполняясь, льёт,
Ища истоки, выходя за грани,
Не вырываясь, бьется и перо зовёт
И новых требует изгибов в изваянии...
И я послушницей у собственной души,
На ежедневном пОстриге в служители искусства,
Пера не выпуская, крАпаю вирши
И продаю за баллы с виртуального помоста...
Так, что со мной и почему болит душа
И требует все новых воплощений ?
Зачем поёт, молчанием хрипя,
И отчего ей хочется прозрений ?