Еще и поныне
мотыльки рыданий
бросаются из темноты
твоего тела на фонари
глаз и их пепел
слезами стекает
по лицу
(C.Жадан)
в уездном быте сентября
без перемены:
латунный таз, а в нём заря
малинной пеной,
по облакам стучит валёк –
в заречье где-то…
последний летний мотылёк
не хочет света.
не понимая, что не так,
спросонья будто,
он рыльцем тычется во мрак,
ища приюта
от голубых ночных лучей,
желанных прежде, -
забытый, маленький, ничей,
в смешной одежде.
меняют в холод естество
дома и люди,
а он везунчик, для него
зимы не будет:
заколосятся огоньки
над белым полем…
тепло на донышке руки
не от него ли?