Здесь каждый колос освящён
слезами, кровью и моленьем,
погостом, лугом, речкой, тенью.
Здесь каждый понят и прощён
за то, что вырос на земле,
что испокон зовётся русской,
что не предал на тропке узкой,
что ставил знаки на кремле
о той, которая милей
всех. И другой уже не станет
под зов иссохших отчих ставен,
под кличи белых лебедей.
Немного нужно, чтобы жить:
любовь, колодец, дом да поле…
Всё остальное – бред и горе,
чтоб нас Пристанища лишить.
Вот потому-то на пути
зовут нас облики и храмы –
крылами и колоколами, –
чтоб с грузом родины уйти
и навсегда её сберечь
с её земными небесами.
Мы выбираем долю сами,
не пожалев ни душ, ни плеч.
А если кто-то проклянёт
своей отчизны бесприютство…
он обретёт былое чувство,
когда на губы примет мёд,
последний мёд родных полей
с прощеньем тоненьких былинок.
Не обойдёшься без поминок
на светлой родине своей.
Иллюстрация
Акимов Николай