Жизнь свою, километрами меряя,
по стране проложила маршрут
и иду по дороге доверия
с пачкой писем, которые шлют
до сих пор сослуживцы столетия,
непривыкшие к сумеркам дня.
В каждой строчке письма
междометия
душу жгут посильнее огня.
Мне б читать эти письма без устали,
только вот приключилась беда
со словами и лучшими чувствами,
что ушли, не оставив следа.
Стала к бедам своим безразличною,
милосерднее стала к врагу.
Не живу я давно жизнью личною,
а безличною жить не могу.