Хлебные крошки строчек сыплются на странички,
В мире сегодня осень чиркает в небе спичкой,
И зажигает листья первым огнем неярким,
Эти твои мне письма – поздние не-подарки.
Русские буквы учишь, но по-английски сладки,
Эти твои мне письма – глупые не-подарки.
Где-то другие птицы, желтые как лимоны
Стайкою над окошком, все к твоему балкону…
А у меня вороны, а у меня синицы,
Да и сегодня дома нет никого. Не спится.
Помнишь, у нас с тобою были другие лица?
Я написала тоже, просто опять не спится.
Шубертом обернувшись, пью молоко с корицей,
Музыка, как и сердце, тайно не станет биться…
А у тебя романы с женщинами из клуба,
И извиненья снова, знаешь, другая люба.
А у другой под богом осень в столице хмурой.
Я не умею просто, может и правда - дура.
Ясень покрылся желтым, клен стал опально-бурым,
Я не умею, baby, из мяса любить фигуры.