Отгремело, отпылало, унесло
Лет моих невозвратимое число…
Оглянусь и вижу чёрный дым войны,
Все прицелы на меня наведены -
На игрушки, и на детский мой покой,
И на сказку, что о Рыбке Золотой.
Из блокады и по Ладожскому льду,
Прижимая эту сказку, я пройду,
Пронесу её под шквалами огня…
То ли Рыбка, то ли Автор спас меня?...