Зайчик от лампы (во сне? в тебе)
прыгает радостный на стене.
Чай остывает. И город спит.
Небо, похожее на гранит.
Ночь то есть властвует. Ты стоишь,
слушая то, что сама говоришь
звездам в окно; и за ним сейчас
мало, что радует глаз.
(В свете не лучше. Доверясь там
определеньям, вообще словам,
ты все равно остаешься никем
неразведенной, чтоб нравиться всем
сразу. Неузнанной тенью к концу
так и скользишь. Ничего, что Ему
даром не нужен твой свежий взгляд
со стороны. Он и Cам не рад.)
Впрочем, тебе она тем и мила,
ночь то есть, что вольна
не замечать ни тебя, ни дома,
ни того, что знакомо
в свете тебе. И такое чувство,
словно вокруг абсолютно пусто,
как и внутри, в глубине. И страх
исчезновенья никак
не проявляет себя. Смешно,
как мало надо: открыть окно…
Но Маргарита, ты знаешь, увы,
в небо рвалась от большой любви,
не от отчаянья... Спишь. Не спишь.
Ну улыбнись. Это сон, малыш.
5 ноября 2001 г.