Весенним утром на опушке леса
Лежит берёза, сломанная вдоль.
Лишь вольный ветр, гуляка и повеса –
Никто не видит больше эту боль.
А из разломов, трещин, ран глубоких
Струится сок, прозрачный, как слеза.
Лежит у ног друзей своих высоких,
А на стволе не высохла роса.
Почти мертва… Но жизнь ещё теплилась,
Пока лилась прозрачная слеза…
Её душа давно с землёй простилась,
И тихо вознеслась на небеса.
Она погибла… Не сдаётся корень,
И от него растёт ещё побег.
Он молодой, еще не знавший горя,
И не познавший толком белый свет.
(24 апреля, 2007 г)