Ваганов Михаил Анатольевич, 14 февраля 1984 г.р. Челябинск
Стихи пишу с детства, класса со второго.
Во время учебы в институте, дважды (в 2005 и 2006) становился лауреатом поэтических конкурсов в рамках фестиваля "Весна студенческая".
Кое-где, конечно, публиковался. Но ничего серьезного.
В 2007 году стал обладателем гран-при первого литературно-поэтического конкурса МВД России.
Вот и все мои скромные заслуги.
E-mail: mikeoff84@mail.ru
Контакт: http://vkontakte.ru/id39814653
Стихи.ру: http://www.stihi.ru/avtor/mikeoff
А у нас
А у нас лопухи по пояс
и дороги кругом разбиты.
Это мы покорили полюс,
спутник вывели на орбиту.
У истории нашей много
поворотов куда попало.
Мы согласны, что было плохо,
но и лучше пока не стало.
Все, казалось бы, подытожим,
разберемся, поймем ошибки,
а изжить все равно не можем
застарелые пережитки.
Покупаемся на приманки,
что мы можем с собой поделать?
Покричим: "Go home, Yankee!",
и в Макдональдс пойдем обедать.
Нам от Гуччи приятен запах
и становится грустно даже -
мы все чаще глядим на запад,
ну а Ленин лежит все там же.
А какое у нас раздолье!
Но и в нем ничего не ново:
кукуруза растет на поле,
в ней блуждает призрак Хрущева.
И вожди, изменившись внешне,
водят за нос народ как прежде,
но целуются, правда, меньше,
чем когда-то товарищ Брежнев.
И кому не отдай свой голос,
у кого не проси защиты -
все равно лопухи по пояс
и дороги кругом разбиты.
Не стало ребенка
Не стало ребенка, которому было тринадцать.
Родители вынули утром его из петли,
и тут же, чтоб вникнуть в проблему и в ней разобраться,
различные люди в квартиру Петровых пришли.
Сосед-понятой, будто в чем-то и сам виноватый,
сдержаться не смог, прослезился у всех на виду.
Инспектор заметил: "По-моему это десятый.
Да, много. Но все-таки меньше, чем в прошлом году".
Отцу по-мужски, после нескольких слов утешений,
шепнули, мол, в комнату лучше жену увести.
Он слышал из кухни, сквозь шелест своих объяснений,
как дали отмашку, и кто-то сказал: "Унести!"
Рука непослушная буквы еще выводила,
а тело уже погрузили в зеленый "УАЗ",
И девушка в синих погонах ему пояснила:
"Сперва в экспертизу, а после со справками в ЗАГС".
В субботу был ветер. В сторонке шушукались мамы:
"Простынут. Напрасно своих мы сюда привели",
а дети, ступая по краю коричневой ямы,
бросали на гроб одноклассника горстки земли.
Засыпали быстро. Так лучше, наверное, грелось+
Приладив к могиле от педколлектива венок,
сказала родителям завуч не то, что хотелось:
"Директора вызвали в область. Приехать не смог".
Потом в установленный срок отыскали причины,
с питания сняли, внесли коррективы в журнал+
Не вырос мальчишка, как все остальные мужчины,
он дом не построил и крепкой семьи не создал.
А нам все равно, мы за судьбы людей не в ответе,
и мы никогда не почувствуем общей вины
за то, что на взрослый поступок решаются дети -
уходят из детства, из жизни, из нашей Страны.
Бывают потери, которые трудно измерить,
они оставляют на сердце рубцы навсегда+
Не стало ребенка+ Но искренне хочется верить,
что больше ни с кем не случится такая беда.
Дом образцового быта
Порушено многое, многое было забыто,
но так же ржавеет на здании с номером пять
табличка помятая "дом образцового быта",
которую время не может никак доконать.
Жильцы поразъехались в самые дальние дали
и вряд ли когда-нибудь снова войдут на порог
владельцы дырявых калош, дефицитных сандалий
и черных, с подковкой стальной, милицейских сапог.
Никто не промажет окурком в консервную банку,
не будет выкручивать лампу соседям назло,
аванс получив, не устроит в квартире гулянку,
во время которой нечаянно выбьет стекло.
Из дальней Москвы не приедет курсант на побывку,
калека с гитарой про знойный Афган не споет,
никто не получит на Первое мая открытку
и сыну письмо не отправит на Северный флот.
Старушка тайком не покормит бездомную кошку,
не выкинет "рыбу" поддатый мужик мужику,
и больше никто не посадит на клумбах картошку,
не станет игрушечный трактор катать по песку.
В пустующем доме, где быт в образцовом порядке,
как слабые тени далеких и призрачных лет,
обрывки квитанций тихонько шуршат на площадке
и пеня с годами растет за отключенный свет.
Клюют воробьи на карнизах какие-то крохи,
разбитые окна глядят на загаженный двор.
Здесь памятник умершим людям, стране и эпохе -
их гордость былая и нынешний вечный позор.
А всюду растут новостройки по улицам пыльным,
но лишь для того, чтоб во Время Больших Перемен
потомки признали какой-нибудь дом аварийным,
снесли и, быть может, построили что-то взамен...
За стеной
Соседи негромко живут за стеной,
глоток за глотком выпивая друг-друга.
Я вижу как жизнь их идет по прямой
и очень бесхитростно ходит по кругу.
Я слышу их кашель в морозные дни
и воду, что капает в кафельной ванной,
я знаю как медленно дышат они
любовью совместной скрипуче-диванной.
Их мир - это стопки прочитанных книг
и пыльные пачки сухих фотографий,
со временем ставшие памятью их,
страницами
собственных
биографий.
Я даже не помню их старческих лиц,
они - это дверь и ободранный ящик -
надежная
самая
из границ
меж прошлым чужим и моим настоящим.
Мне кажется даже, что их уже нет,
а там, за стеною лишь слабые тени
забытых в тумане несчитанных лет
каких-то вчерашних, иных поколений.
Там крутится пленка назад
и жизнью бессрочная выдана виза
сердцам, что всю ночь монотонно шумят
как будто
невыключенный
телевизор...
Куба
Ты кистью Создателя вписана грубо
в соленые волны, Свободная Куба.
Ты много терпела, ты часто менялась,
но разной была и такой же осталась.
Индейская Куба окутана тайной,
похожей на тень под раскидистой пальмой.
И где-то на ней зародилась свобода
в какой-то из дней неизвестного года.
Испанская Куба опутана сетью
и жажде свободы научена плетью
под солнцем, усталые спины палящим,
почти африканским, почти настоящим.
American Cuba пропитана потом
и сахарным горьким покрыта налетом.
В ней тайным огнем у чужого причала
свобода в сердцах у людей вырастала.
Народная Куба овеяна славой
борцов за свободу - законное право,
и пахнет окурком гаванской сигары
в зубах у живого еще Че Гевары.
Далекая Куба мне снится ночами,
и снова и снова встает над волнами,
вернувшись из прошлого, Сьерра-Маэстра
где вместе как прежде Фидель и Эрнесто+