Вертишь в руке пистолет
На простыни масленый след
Не целься. Один патрон. Плохая примета
Выбираешься из пастели
Испепелить сигарету
На самом деле
Меня выдыхаешь
Любовь в теле|ФОНЕ
ЗвонИт на заднем фоне
И гонит, тянет тебя за нить
Струйкой дыма в рот
А ты и не против и не за
Не можешь отказать
Он пять лет тебя бьёт
У тебя болит нутро
Но ты всё забываешь
Вспоминая, как он проводил тебя в метро
Да, тебе ладно
Это мне сейчас ничего не понятно
Падаю на дно
Я поднимаю руки
Ты опускаешь мне их всё равно
Всё ровно. По кругу
Ты на карусели модной
Он знает, что прилетишь
Ко мне возвращалась, в крови стояла
Ты молчишь, как ни в чём не бывало
«Ну что тебе мало?» Я шёл к нему
Он вялый с помятым лицом разбитым
С подачи моей руки. Прости
А он тебе этого не забыл, не простил
Ты терпишь, я бы его уже задушил
Но ты кричала «он мой муж! отпусти!»
Его прощала, и всё начиналось с начала
Я тебя правда правда очень сильно люблю
Ты снова возвращаешься к нему
Нет сил
Я пистолет зарядил
Захотел в тюрьму
посвящаю тем