Привет, пока, потом, ответим позже,
За все семь бед, которые - скандал,
Неужто ты не ведал сам, о Боже,
Какие мы, неужто не видал,
Как мы стоим, убогие, глаголем
О том, о сем, осенние совсем,
Из глины все состряпаны как Голем,
По маковку набитые овсом,
Сермяжные такие, семафорим
И небесам ручонками грозим,
Внутри у нас, бесцветен и проворен,
Журчит по жилам жалобный бензин.
Нельзя ли было сделать нас получше,
Поаккуратней как-нибудь замес…
Идут толпой покойники по лужам,
И не понять, где самка, где самец.