У нас в глазах сверкает просинь
Клинков, отточенных враждой.
Но все-то, Господи, мы просим,
Молясь, лукавим пред тобой.
А ты, склонясь над Книгой Вечной,
Пера не ускоряешь бег.
Творец суровый и Предвечный!
Перелестни наш смутный век.
Нам ли дождаться дня Мессии?
Или замыслил ТЫ опять
Ком красной глины Иудеи
Всесильною рукою мять?
Минск, 1995 г.