Джек Абатуров http://www.stihi.ru/2010/07/28/6902
а время скользит как пена для чистки оконных рам,
пишу о тебе, что б как то его для себя поймать,
а где-то растут деревья, что будут гробами нам,
хотел бы я быть музыкантом, но им никогда не стать.
а время летит как птица, что с клина сошла в пике,
я знаю, ты в жизнь не веришь, и даже не веришь в смерть,
губу, раскусив до крови, повис на твоем крючке,
хотел бы я быть самолетом, что б в выси чужие взлететь.
а время ползет как сканер, что делает новый скан,
а в воздухе запах торфа, им пахнут твои мечты,
и где-то растут деревья, что будут гробами нам,
и где-то сжигают фильмы о нашей с тобой любви.
*********************************************
От читателя
Я сыплю себе на раны, чтоб как-то, чего-то понять,
BONJOUR – порошок стиральный, и смысл пытаюсь поймать.
А где-то растут деревья, что станут потом бумагой,
И в гроб мне сошьют костюмчик, иль зеки, или салаги.
Прошу, Вас, «поэт свободный», верните читателю благо,
Не видеть стихов подобных, пойдёт на костюм бумага.
И сбудутся в миг мечтанья, которые с запахом торфа,
У серого скучного здания, порога облезлого морга.
Мне хочется сдохнуть, читая, подобную галиматью.
Одна строка, вот другая… "Поэт", я тебя убью!
Пускай же отснимут фильмы, о нашей с тобой не любви.
Услышь ты мой голос могильный, желанье писать подави.