Льётся дождь безрадостный и тихий,
плачет осень так по-бабьи, жалко.
Капли, цвета спелой облепихи,
чуть блестят на жёлтых полушалках
клёнов и берёз. Тоскливый ветер
парковым деревьям дарит ласки,
и, забыв про всё, про всё на свете,
шепчет им восторженные сказки.
А они, глупцы, в восторге млеют,
внемлют ветру сердцем и душою.
В песни обольстительные верят,
ждут тепла, заботы и покоя.
День придёт, и старые одежды
он сорвёт, тела их обнажая.
Грубо, по-хозяйски, так небрежно,
в зимний стылый холод провожая.
Осень же, смахнув слезу украдкой,
позовёт метель – свою подругу,
та периной пышной снежной гладкой
вмиг укроет спящую округу.
Ветру пригрозит крутой расправой,
он затихнет, укротит свой норов,
А метель пройдётся белой павой,
и заснёт без долгих лишних споров.
А весной, очнувшись от безделья,
чуть заслышав соловья рулады,
выпив чарку солнечного зелья,
парк воспримет ветер, как награду.
Окунётся в разноцветье лета,
жизни радость выплеснет, ликуя.
И, отдав свою красу рассветам,
Осень будет ждать, с дождём тоскуя.
Фото из интернета