С балкона мысли разбросав по тротуару,
Пустую смяла пачку сигарет.
Туман навис седым холодным паром.
Слетает с клавиш, точно призрачный, сонет...
Нет. Грусти нет. И я не вспоминаю
Забытых лиц прекрасные черты,
Я листья желтые в охапки собираю -
Они ведь пахнут, как опавшие мечты!
Их сладкий вкус с горчинкою винтажной,
Что с каждым годом все становится сильней.
И каждый лист, как будто лист бумажный,
Расскажет об одном из сотни дней…