Когда тебе хотелось грусти –
летала в небе над Варшавой,
припоминая «время» Пруста,
конфетным фантиком шуршала.
От обожженных перьев лампы
и от тоски её вишнёвой
в глухую ночь уходят вампы,
пугая жителей хрущёвок.
Ты, чуя Божье опекунство,
как «тварь», погибшая в нирване,
листаешь книгу «про искусство»,
считая фантики в кармане.