Меня становится меньше с каждой строкой.
Хотя кажется, что - нанизывается. Напрасно.
Просто нить, на которой - пока цела. Для такой
Нити главное - быть не вшитой. И так красно
Под веками, когда их закроешь! Да вот обида -
Эти веки... Им бы смежать
Не падающую тьму и ту, что растет отседа,
А, скажем, разные музыки. И продолжать
Не начатое вчера, а длящееся за циферблатом.
Я бы больше им доверял. А так... Только скрыться от них во сне.
(Где мы никогда не моргаем, знаешь?) И тешить таким разладом
Разорванность и хроматизмы звучания, свингующие во мне.