В полночном сумраке кабацком
Ласкает скрипку музыкант,
Небрит, помят, сегодня в штатском,
Я пропиваю свой талант.
Счёт не на рюмки , на бутылки,
Открыт мне здесь уже давно,
Лихая кепи на затылке,
В бокале водка, не вино.
Графин уж пуст, иду на сцену,
Привет, обшарпанный рояль,
Вчера на нём играл Шопена,
Ещё про старенькую шаль.
Сегодня прочь гоню страданья
Шансоном , братцы, оторвусь,
Сыграю «Мурку» в оправданье,
По «Мясоедовской» пройдусь,
Лечу по клавишам, не парясь,
Талант , как видно не пропьёшь,
Вы заказали мне «Шизгарес»?
Да нет базара… Ты нальёшь?
Замолкла скрипка и гитары
Братва пустилась дружно в пляс
Увы, вы нынче не гусары
Как ненавижу , сцукко, вас…