***
И вновь в арбатских тихих переулках
Роняет листья старый желтый клен,
и ветер утра вновь доносит гулко
Замоскворечья колокольный звон.
Идешь, замерзший, на ногу хромая,
Несешь букет увядших хризантем.
Но почему, главы не поднимая,
Ты, точно глух и так безвольно нем,
Ты на меня глаза не поднимаешь?
Проходишь мимо, отстранивший взор.
И отчего меня не вспоминаешь,
Иль память для тебя - что сущий вздор?
не помнишь, как сидела у постели
И сторожила твой нечуткий сон,
Поила зельем в зимние метели
И лед на лоб клала, снимая скорбный стон.
Я вырвала тебя из лап холодной смерти,
Но ты забыл. так уходи же прочь!
Мне яд от глаз твоих в шумящей круговерти,
Что в сердце нож и полнолунье в ночь.