Прошелся дождь по чьей-то жизни
И все смешал – и грязь, и лирику.
Я через боль, как через призму,
Смотрю на осень взглядом циника:
Слепое солнце чертит линии
В тетради тротуарных выбоин…
А у подъезда светят циннии,
И львы-березы машут гривами.
Вот дворник, как седое время,
Сметает в кучу пыль и золото.
…Морщинами ложатся тени, -
Мир выглядит не так уж молодо…