Ой, нету счастья за границами –
всё те же стебли-ковыли.
Не воздают за труд сторицею,
как пот рубаху ни соли.
Всё не хватает воскресения,
всё тот же крест и на губах
всё тот же уксус.
Будь хоть гением –
и не таких несли в гробах!
Ой, жажда реченьку замучила –
по небу вольному, без дна.
Но волю тучами окучило.
И птица в небе не видна.
Пусть хоть какая, пусть не "синяя" –
крылатой только бы была!
Летать возможно и по линиям.
А иногда – и без крыла.