Иногда бывает, что допечет, и тогда идешь и покупаешь
этот сломанный третий год чайник,
или блядь в ударе,
или набираешь хранимые мозгом годами цифры в поисках дозы,
чтобы жизнь не стремилась к той, что преследует в этих пугающих страшных снах,
из которых выныриваешь будто бы из-подо льда,
выдыхаешь в себя никогда, никогда
и несешь непослушные руки хоть чем-то занять –
сигарета, кофе, опять этот сломанный чайник.
Это все ведь со мной не случайно, совсем не случайно,
и себя не обманывай – все уже слишком серьезно.
Ты идешь, расставляешь насильственно все по местам,
это то, чего быть не должно совсем,
это то, что должно быть вон там и вон там,
новый чайник блестит лакированным боком, стеклянным глазом,
нагревая и воду и что-то внутри тебя разом.
Ты сидишь у окна усталый (ты потный даешь ей денег, чтоб взять такси,
ты идешь, ищешь ложку не из набора)
ты измотан до дрожи в коленях, до тошноты, до упора,
ты ложишься и думаешь завтра я наконец-то проснусь счастливым,
закрываешь глаза, а назавтра не просыпаешься. Просто.
Простое часто бывает красивым.
