Что нас гонит – ты, может, знаешь? –
вот так гореть
вместе с ворохом листьев,
разных, резных и ярких?
У меня во рту до сих пор вкус твоих сигарет,
крепких, как десять пощёчин, –
и все подарки.
Семь утра, под веки врывается яркий свет;
чтобы выявить логику действий –
не много материала.
Что ведёт нас?
Вряд ли любовь, – только если смерть,
от которой, как дети, мы прячемся
под одеяло.