Волну увидишь ли вдали,
Гуляя по ракушкам битым?
Ступаешь на краю земли,
Как будто месишь липкий битум.
В посёлок смотришь на холме
Прибрежном или это сопка?
Невольно сделать больно мне
Пророчат ветреные сопла.
С ущелья виноград везут,
И ЗИЛ сосёт с просёлка лужи.
Мой мир, что без тебя раздут
Теперь не сделается ль уже?