Прокусил он язык, тот, который во рту.
И забыл тот язык, что впитал с молоком.
Оттого, что на свете любил только ту,
Ту, с которой, по сути, и не был знаком.
Ту, которую видел всего один раз.
Ту, которую слышать и не довелось.
У которой, такой необычный цвет глаз,
И такой изумительный запах волос.
Та, которая, где-то и ныне живёт.
Та, которая, вовсе не знает о нём.
Оттого, на душе его серый налёт.
Оттого, и холодный, прокуренный дом.
Так, зачем же язык, раз еда ни к чему.
Так, зачем же язык, раз забыл падежи.
И не сердцу любовь. И любовь не уму.
Видно, зря он родился, тем более - жил.
* * *
(С благодарностью к Меня Нет (Хельга) за вдохновение.)