Невинный шёлк могильной простыни
ласкает тело мертвого гуляки,
он был нечёсан всем назло и в драке,
уж точно, не мелькал пятном спины.
А я о нем узнаю не из книг,
не из калечных мнением трактатов,
а по оттенку в сердце тех раскатов,
что по стихам его гуляют. Вник
в простую блажь – болтать, что на уме;
в строфиный крик, саднящий, как предсмертный.
Что ж, взгляд тех строк, уложенных в конверте
души, помянем песнею в вине…
23 сентября 2010