Черный хлеб и немного соли,
рябь холодная на реке…
Эмигрантская, видно, доля
вышивать цветы на платке
и подругам, и, так, знакомым,
все недорого, все - за так.
Это доля? А, может, воля
душу вольную взять в кулак?
Сколько мелочных вкруг историй,
вот и прядь уже в серебре…
Но поэма Горы - о горе,
горе, заполночь, - о Горе.
Боже, это ж Цветаева, братцы,
этот домик - священный скит!
Но исколотые пальцы
продолжают метать платки...
Все мы пешки великой драки,
все мы щепки враждебных сил…
Жаль, тогда меня не было в Праге,
я бы пару платков купил.