Мы построили храм из песка,
Не понравилось-растоптали.
Нас сковала печатью тоска,
Бога в каждом из нас убивали.
Горевать по нему? Ерунда.
Говорят: "Обойдёмся, бывало".
Только ранила сердце тогда
Та искра, что с иконы слетала.
Так живём: беда ль, не беда,
Тяжко станет, кричим о спасенье.
Но за плечи хватают года,
Ждёт душа своего воскресенья.
Поздно понял ты, человек,
Поздно строишь храм из песка,
На заре двадцать первый век,
Знать бы, дрогнет иль нет рука?