Дня осеннего свет – золотой, в небе клин журавлиный…
Возле мэрии важно казённый царит неуют.
Мужичонка поёт под гармошку о гроздьях рябины,
Что в окошко стучат и уснуть до зари не дают.
Голос «барда» хмельной, хрипловат и надрыв приблатнённый,
Песни старой слова и просты, и банальны вполне,
Но тогда почему пляшут всполохи в памяти сонной
И щемящий озноб, что бежит холодком по спине?
Что незримо гнетёт и царапает совесть осколком,
Не с того ли пожара по ветру летает зола?
Показалось на миг это Русь вновь бредёт по просёлкам,
Как всегда в лихолетье, с сумой от села до села.
Вроде всё, как вчера: эта улочка вязи старинной,
Чешуя мостовой и негреющий осени свет,
Почему ж так близка эта песня о гроздьях рябины
С непонятной тоскою о доме, которого нет?
Вновь кому за порог, а кому-то и ласточка в сени
Принесёт не беду, а тепло в воронёном крыле,
Но куда я бреду бесконечной дорогой осенней
По остывшей от зноя до смерти любимой земле?..
*************************************************
Фото автора