"Грех памяти нашей- безгласой, безгубой..."
М. Цветаева
Эх. Россия, край бродяжный,
вьюжный, каторжный, немой.
С еле слышной песней бражной,
вопиющей глухотой.
Эх, Россия, бунт, как праздник
от темна и до темна.
Где матрос и где лабазник ,
и где кровь пьяней вина.
Где пространства не постылы,
но уж больно холодны.
Уготованы могилы
виноватым без вины.
Бег от нищеты парижской,
от столицы -пеший ход.
Здесь у притолоки низкой
тот же нищий небосвод.
Вой, Елабуга. Напрасно
поистёрся облик твой-
дикой вольницы татарской,
дикой пляски кочевой.
Эх, Елабуга, заноза.
Здесь ночами не спалось.
Покосившаяся проза,
прямо в сердце ржавый гвоздь.
Эх, Елабуга, проклятье.
Врёшь, татарская серьга.
То ли саван, то ли скатерть,
то ли белые снега.
Эх, Елабуга, подруга,
и могилки не сыскать.
Здесь сестрица-голодуха,
а в столице братец-тать.
Эх, Елабуга, шалава,
предала- знать, не впервой,
знать поэзия- отрава,
знать, заказан путь домой.
Путь заказан до столицы-
не протопать по следам
к триумфальным колесницам
и отеческим гробам.
Кольца, серьги, круг последний,
замкнут круг,постылый круг.
В круге- висельный, смертельный,
декабристский Петербург.
Боже правый, как знакомо.
Был правёж,теперь закон.
Звон безбрежный, звон бездонный,
страшный колокольный звон.
Эх, Елабуга, товарка,
обрывается верста...
Здесь ни холдно, ни жарко.
Круг, петля и пустота.