Касаюсь картины, что в сердце храниться,
И мысли мои все обратно плывут.
Вопросы больные мне в душу крадутся:
За что так со мной? От чего? Почему?
Ведь я так любила тебя и хранила.
Была стуком сердца в минуты беды.
А ты позабыл, что слово “любимый”
Всегда значит, в радость хранить и беду.
Ты узы порвал, что любовью держались.
Ты сердце убил, затоптал, похоронил.
Ты инеем черным покрыл все святое.
Но теперь, то я знаю, что ты не любил.