Ещё пышна листва кустов, ещё не осень,
И пенье птичьих голосов на ветках сосен
Так неумолчно, словно им не ведать стужи,
Когда метели снежный дым завьёт-закружит.
Гляжу в предчувствии потерь на это небо.
А август, что со мной теперь, похож на небыль,
И ты, быть может, не стоял, в саду из яблок.
Лист жёлтый на скамью упал... Как воздух сладок,
Уж он-то знает наперёд: придут морозы,
А осень нить свою прядёт — и только розы
Цветут, как будто ни о чём ещё не знают.
Коснись меня своим плечом: я замерзаю...
25.09.2010