Прошивал тишину палаты аккордеон –
Тихо-тихо – паутинкою-вышивкой.
И в ночи дрожал мелодией он
Под и над парижскими крышами.
Но земля была – не французов земля,
А другая - далёкая, но музыки знаки
Высекали в сознании Монмартра дома,
Растекаясь, пестрели пейзажами всякими.
Пузырились картинно виноградные грозди
И кусты их совсем не такие – не здешние:
Не кусты словно это, а великошляпные гвозди,
Упакованным солнцем обвешанные.
Инструмент выводил всеми клавишами-кнопками,
Сквозь ресницы мерещилось – над Парижем летала,
И Париж лежал внизу весь такой крошечный…
А потом снова стон и больничное одеяло…