Ты видишь? Видишь это?
Ты знаешь, знаешь.
Знаешь, _что_ он мог сделать, _как_ он мог посмотреть.
Знаешь, как он мог шутить и каким чутким мог быть.
Знаешь, какая его улыбка, знаешь, какие его глаза.
Ты прекрасно знаешь, что в него так легко беспамятства влюбиться.
Тем более - этому ребенку.
Ты же сам когда-то в него так влюбился. Без памяти и до потери пульса.
И до боли.
Любить до боли, ненавидеть до боли. Желать до боли.
Ревновать.
Что ты сделал не так?..
Да нет... господи... о чем это ты? Ты ничего не сделал, это просто он такой. Он просто не может не влюблять в себя. Он ведь даже не догадывается, _какое_ влияние оказывает на окружающих.
Или догадывается, но, кажется, ему это все равно что дыхание.
Да и разве можно на него за это злиться?..
Можно.
А вот на того юнца - нет.
Он еще и не знает, что за искусный ловец ставит сети...
Госопди, о чем это я?
О ревности.
Он не такой, конечно, нет.
Какие, бог мой, сети?
Да ему просто улыбнуться надо и пошутить - и он уже простреливает сердце.
Хотя нет. Ему взглянуть надо. Пристально. Ну, как обычно.
И ты уже с ожогом в груди.
Он такой.
Просто он такой.
А я просто ревную.