Посвящается русской интеллигенции
---------------------------------
Что-то осени качают год от года
Все размашистей - от святости до блуда.
Настроенье, как сентябрьская погода
С нарастающей кренится амплитудой.
Ностальгии во вниманьи не откажешь,
Хоть заботами грузи себя по горло,
Только думается, все-же, о пропаже,
О годочке, что чертовка-осень сперла.
Год, который не найти со свечкой даже,
Как не лги себе, а век уже итожит...
Ты чего-то про любовь на ужин скажешь
Я чего-то промычу, что, типа, тоже.
Что-то осени крепчают год от года,
Словно вина в бутах истинно дубовых.
Вот такого, если помнишь, небосвода
Раньше не было глубокого. С обновой!
И не падали таким веселым вальсом
Листья желтые. Другим кружились стилем...
Помнишь, как я подрулил престранным галсом
Зюйд-норд-остом, то ли просто аверткилем.
С перекрученным ветрами такелажем,
Не утопшим чуть морским небравым волком...
Помнишь? Если про любовь опять не скажешь,
Я обижусь обязательно. Надолго.
Что-то осени, как чают, год от года:
Словно стая от отары отъедают...
Быть счастливыми способны лишь уроды,
Если люди на Гаити голодают.
Если там, за недалеким поворотом
Натянули, видно, финишную ленту...
И еще бы попечалиться о чем-то,
И еще бы попечалиться зачем-то.
Так что ужин накрывай с небелым хлебом,
Знать заморскую из нас отнюдь не корча.
И налей вина в бокалы, чтобы не был
Этот вечер окончательно испорчен.