Меня ты не поймешь. Мне так обидно,
что не одобришь бренного пути.
Тебе с дворцовых окон многого не видно.
А слуги выгонят,прикажут мне уйти.
Ты не поймешь!Нет! Это невозможно!
"Что вздумалось тебе мой менестрель?
Такой как ты пора бы жить роскошно,
не покидая мягкую постель."
"Ты не поэт!"- терзало мою душу,
а сердце жег со смехом поцелуй.
Привычный быт вещей я заново разрушу
"Я не поэт?" Пускай! Но я и не дворцовый шут.
Мне не нужна корона, честь и слава,
а утонченность вин не омутняет взор.
Не на цепи еще я и имею право
Сама решать- хвала мне или же позор.
Я не поэт! А кто же Вы, простите?!
Столичный критик, мой палач, судья?
Перед толпою "Пли!" сказать рискните
Вам всеравно,мой друг, не изменить меня!