Так облетает год.
Календари
растут и зеленеют хлорофиллом,
летят, желтея в гонке на пари,
«мейдей, мейдей» и падают без силы.
Не знать, не знать об осени потерь,
не зашивая дырочек в карманах,
кидать на ветер истовое «верь»
и верить «трололо» на нотных станах.
Не быть, не слыть забытым багажом –
отмершей белизной чужих записок.
Сентябрь – по черным веточкам ножом?
Сентябрь – одна из ста преддверных рисок?
По косякам – сезонной новизной.
Снега на кисти.
Седина – не блонди.
Не парны годы – усмехнется Ной.
Календари горят.
И мы уходим.