Я - как компас без стрелки, лишь север
На ожогах потухшей души.
По карманам в цветении клевер
Да и шёпот с небес: "Заглуши
Свои сны. Они - цвета тревоги,
Они мягкие, будто бы мёд,
Они, словно славянские слоги,
Убегают в модерновый грот.
Забинтованы раночки боли,
Что горят там, под небом, в ночи.
Разойдутся, раскрошатся роли,
Они пеплом дымят. Помолчи...
И найди в себе краешек света,
Раздели своё сердце на три:
Вмиг отыщешь улыбкой ответы
И завяжешь узлами внутри".
Через семь с половиной столетий
Я опять буду компасом, но
Стрелка ляжет в тепло междометий!
Ох, как было всё это давно...