Небо-север. Сырая хмарь.
Никотиновый завтрак. Зонт мне.
Люди создали календарь,
Что бы жить в календарной зоне.
Время дохнет число к числу.
(Врут стихи, что оно проходит).
Даже птицы летят в весну,
Что бы лгать о своей свободе.
А на самом-то деле всё
Отпускается по лимиту:
Жизнь, прикинувшись сентябрём,
Опрокинет свое корыто.
И не станет ни лжи, ни дня.
Кто - то долгим проводит взглядом
И с простого календаря
Оторвет нас бумажной датой.
