Здесь в малахитовой всегда свежо столовой.
Тому виною вид на горную гряду;
на лёд её вершин, на облака во льду,
и, где-то в облаках - орёл белоголовый.
Примерно год назад, в одном из редких снов
он руку мне пожал на смотровой площадке.
В пятнадцати шагах отсюда мостик шаткий,
ведущий на неё, и он давно готов.
Конечно, это сон, и, вероятно, стих -
вид из окна, и я всё тот же, всё такой же.
Сны лгут без памяти, не понимаю их.
Александрийский стих, не более, не больше.