От воли рвались перепонки,
От выстрелов – гнуло спину,
Бежали в проулок мальчонки,
Кепки по брови надвинув.
И было им, жуть, интересно,
И сладко от вида крови,
Смотрели из под навеса,
Как лучше б смотреть не стоит.
Не гнали их бати и братья,
Прицелив - смотрели туже,
Хватались за ребра, вдруг, дядьки,
И тетки сползали в лужи.
Глядели, зажавшись мальчонки,
Завороженно толкаясь…
Они, ведь совсем, не девчонки,
И плакать, жуть как, стеснялись.
Окончив хмельную работу,
На них, не взглянули батяни…
Мальцов разбирала забота,
Стреляли – так, гильзы упали.
И тихо, пока передышка,
Дети ползком подобрались,
И пряча находки в пальтишки,
Втихую, им улыбались.
Ах, если бы к гильзам пули,
Но их ковырять у мертвых,
Мальчонки посметь не рискнули,
Но мысль толкала уперто.
Припомнит мальчонка кудлатый,
Прижатый, прицелом к стенке,
Как гильзы сгребал и прятал,
Сдирая себе коленки.
И думал – Как, так, получилось,
Но выстрел поставил точку,
А гильзы, всегда ценились,
И пули летели точно.
И я был падок на гильзы,
А время, легло за партой...
Мы в школьном стреляли тире,
И, тоже, стеснялись плакать.