Под французский романс обжигаются губы ромом,
Под ноктюрны Шопена двоится в глазах фортепиано.
Боже, как это я… как сумела я в Вас, незнакомом,
Разглядеть это все… И влюбиться – смертельно, пьяно…
Гибкий стан в кружевах – я неплохо танцую вальсы.
Не танцуете – Вы. Но в глазах все равно тревога.
Подошли бы ко мне – я сожгла бы Вас в ритме сальсы,
Только, черт побери, Вы, увы - джентльмен от Бога.
Я бы танго для Вас… алых губ непорочный росчерк,
Или тяжесть тоски – в поцелуях на Ваших пальцах…
Боже, знали бы Вы… Ведь отдаться – намного проще,
Чем, зарекшись однажды – опять без надежд влюбляться…
Посмотрите же, ну! Я за Вами – слугою верным,
Как собака покорна, без сил, без надежд, без веры.
Ну и что, что другие равняли меня королевам –
Я для Вас позабуду все то, что хотят королевы.
Только раз прошепчите… О, Господи, только слово!
Пусть иллюзией будет «моею сегодня станьте!»…
Я поверю Вам, слышите? Я Вам поверю снова,
И сама попрошу с улыбкой затем «стреляйте!».
Под французский романс я молю Вас – о грешной страсти!
И ни строчки потом – стану сильной, такой, как прежде…
Но прошу Вас, как друга… Ведь это же в Вашей власти:
Дайте мне, наконец, стать для Вас беспредельно нежной…