Грызёт, задевая мой ворот,
Февраль у соседних ворот.
Сегодня он вовсе не молод,
Хоть прочен, как сцепленный лёд.
И кто-то хватает подушки,
Ворочаясь томно от снов,
Я знаю их милые кружки,
В которых их кофе готов.
Я знаю их будни и сплетни,
Их хитрый, навязчивый взгляд,
Я сам был цветком долголетним,
И с ними стоял в один ряд.
Слипались глаза, млело тело,
Улыбка кидалась на свет,
Я был там, но мне надоело,
Откладывать в стол пистолет.
Во вторник – я мудрый и смелый,
А в среду – уставший и злой,
В четверг я и чёрный и белый,
А в пятницу – снова живой.
Блеснёт стрекоза и погаснет,
А пламя – покорно горит,
Как скучно быть фразой из басни,
В которой добро победит.